« Merrrrci. » Roulement de « r » rivière qui coule, coule. Roulement de tous ces « r » qui se souviennent d’Hier mieux que lui. Il pourrait vendre des journaux ou faire croire qu’il sourit. Il préfère, oui, il préfère, l’accordéon triste. Son accordéon vieux et nu. Secret. Son accordéon qui se tait quand chante le carillon. C’est plus fort que lui. Son accordéon mémoire. Famille. Amis. Tous ceux qui ont existé un jour et qu’il ne sait plus. Plus très bien. Flou perdu. Son accordéon qui choisit. Qui parle. Qui l’engloutit. Son accordéon.