" Lundi reste lendemain de dimanche. Le jour est choisi, revient de semaine en semaine, se dissout dans l’écriture. Les lundis s’arrachent comme des peaux, se taisent, dorment, se perdent, partent comme du savon. À croire que le temps s’effiloche lui-même, qu’il n’a pas d’existence. Pourtant maître de tout. Alors, dans ce temps qui fuit, d’une femme en voyage, sourdent quelques mots, quelques photographies, de petites évanescences retenues du bout d’elle-même." Jean-François Pirson