Les beaux jours ont duré une saison. Un automne, en fait. Comme nous, les plantes changeaient de visage. Leurs couleurs s’empourprent, c’est la saison des passions, c’est certain. En automne, personne n’a encore conscience de l’hiver. C’est comme au coucher de soleil, on ne s’attend pas à la nuit. On profite de l’illusion qu’une telle chose nous offre. Juste un instant. […] Nos rapports s’étaient complètement éteints. Parlez de pépin : nous venions d’emménager. Peut-être les murs ne sont-ils pas faits pour les hommes ? Peut-être que si un homme commence à mettre paille sous un nid, un jour il y mettra flamme, comme par exprès ? Puis les nuits se faisaient plus courtes, la passion est un somnifère imparable. Le meilleur qui soit, à vrai dire.